Le rituel demeurait le même pour tous les meurtres: une balle dans la bouche. Et la police n'avait aucune piste sérieuse.

Depuis le grand rassemblement du groupe que les médias ont appelé "Les Assassins littéraires" plusieurs auteurs ont péri par balle.

Trois mois se sont écoulés depuis le grand rassemblement d'Ubu & d'Ingrid. Jack se frotte les yeux. Tommy se ronge les ongles.

Ils rêvent à des stratagèmes, des plans s'élaborent, des décisions sont prises. Kafka et Kraus élimineront la vermine. Une fois pour toutes.

Les féroces et les rusés boivent en silence, retenant leurs longs cheveux de tomber devant leurs yeux. Le vin allume leur génie.

J'ai nommé Jack Bannantyne et Tommy Moriarty. Buvez et dégustez-le tous, ceci est mon Latour versé pour vous.

Ubu: Buvez, assassins! L'heure est venue d'anéantir les lettrés, à commencer par les deux clowns de service.

les serviteurs déposent une multiplicité de bougies au centre du cercle et se dispersent après avoir versé le vin dans de larges coupes.)

(Tintement de cloches; les lumières s'éteignent d'un coup; des flammes vacillantes se rapprochent lentement...

Ubu: Le temps, Oh assassins, est à la rectitude, à la méthode. Les nuages mauves courent dans le ciel et leurs guimauves s'étendent au loin.

C'est ainsi que Kafka et son double, Kraus, vinrent s'asseoir sous les aisselles du patriarche et de sa gonzesse famélique.

Les élus de choix étaient sans conteste ceux qui avaient réussi à laisser pousser leurs ongles à des degrés qui frisaient le grotesque.

Une fois le rituel accompli, les ongles d'orteils comparés, les seize s'agenouillèrent sur des coussins autour d'Ubu et Sigrid.

Cahin-caha, ils tirèrent tant bien que mal sur leurs chaussettes minces ou épaisses, sèches ou trempées selon le tempérament de chacun.

Les assassins s'assirent en indien devant Ubu et Sigrid et, grimaçant, ils s'abandonnèrent encore une fois aux caprices du gros zouave.

Les assassins prirent place un à un selon un rite établi depuis des lustres: par ordre de grandeur de leurs ongles d'orteils.

Château Latour (Magnum) 1982 Pauillac, 1er Grand Cru Classé 150 cl, Vin rouge. 6417.90 euros par caisse de 6.

Pendant ce temps, les hommes louches (qui n'étaient en fait que les serviteurs stoïques de nos deux bonzes) préparaient le vin sacré.

La porte grinça comme dans un conte de fée et les assassins littéraires armés jusqu'aux grandes dents du loup entrèrent à la queue leu leu.

Mais entrez donc! s'écria Ubu.

Sigrid retrouva son air contri et soigneusement vint échoir sur la chaise à côté dans un petit pouf dont seul son cul connaît les secrets.

Entrez, fit grandiloquement Ubu, suivi d'un pet sec qu'il couvrit tant bien que mal en se raclant la gorge et en tirant sur sa chaise.

Ubu s'étant égaré dans la jupe de Sigrid se redressa comme un piston, releva d'abord un sourcil, puis sa fermeture éclair. Ziiiiiiiiiiiiiip.

Au même instant, l'immense porte qui, à des mètres de la pièce vide, ressemble à un petit rectangle perdu, laisse retentir un preux toc toc.

Saoulés par l'outrageuse finesse de leur esprit, ils se relèvent en faisant semblant de s'embrocher tout en piaffant de joie: ouladiadialou!

À son tour, Ubu se met à roucouler. Et les deux badins sur leur chaise, emportés par leur enthousiasme, tombent à la renverse.

Puis, dans un gloussement sonore haut perché, ponctué d'un tressaillement continu du bassin (qu'elle a très large), elle pousse un Oh!

Sigrid devient tout d'un coup rougeaude. Sa tête austère et sévère de fondamentaliste facho ballotte au bout de son cou. Elle s'échauffe.

Ubu: J'ai nommé : la liste des assassins littéraires.

Ubu: Parbleu! La liste cherchée, désirée par les deux idiots qui me cherchent noise et qui méritent d'être épluchés au plus vite!

Sigrid: Quelle liste, vieux cachotier?

Ubu: C'est la liste bougre de merdre!

Sigrid: Qu'est-ce donc alors père Ubu que cette chose qui traîne sur la table opaline et que vos mains velues recouvrent avec tant de grâce.

Ubu: Ce n'est pas, non plus, la poitrine éclatée de la poule toute fumante qui, chaude de son sang, rassasie la panse.

Ubu: Mère Sigrid, ce qui, devant vous, brûle les yeux, ce n'est pas, pour une fois, les boyaux épicés du cochon.

Sigrid: Ô grand maître de l'ordre de la Gidouille, que vois-je sous mon nez? Serait-ce le repas impérial tant attendu?

Tout au fond de la pièce, deux micros. Un homme & une femme se regardent, presque en transe, ce sont Ubu Roi & Sigrid Undset, Nobel de 1928.

Une grande pièce trop éclairée. Plusieurs hommes louches. En cercle. À des tables vêtues d'une seule nappe blanche.

Buboneka: sixième chapitre

Les funérailles de Dahlia furent sans flafla. Inconsolable, Tommy pleurait comme une Madeleine. Jack, impassible, regardait la scène de loin.

Penché au-dessus du cercueil, Tommy se lamentait à coups de pourquoi et de je t'aime. Jack s'allumait une ixième Dunhill, Beretta pas loin.

Jack avait-il tué Dahlia volontairement? Se vengeait-il parce que Tommy avait supposément couché avec Naïma? Tout cela n'était pas net.

Tout s'éclaircit lorsque Tommy chuchote à son oreillette «OK je les vois». Jack répond «moitou» et se dirige vers le cercueil.

Mais récapitulons: Tommy devait être furax contre Jack, à moins qu'il ne lui ait pas dit comment Dahlia était partie ou qu'il lui ait menti.

Jack avait tt les raisons du monde d'en vouloir à Tommy, qui l'avait rendu cocu en couchant avec Naïma qui, elle, était censée ê morte.

Coucher avec la femme de son meilleur ami, c pas cool, qu'elle soit morte ou vivante. Donc pourquoi les 2 hommes semblent-ils complices?

C'est que 2 hommes présents aux funérailles semblaient suspects, déplacés, inconnus. Et malgré l'émotion, Tommy restait vigilant: pour l'honneur.

Même si l'honneur n'est qu'un mot, de l'air, qu'il fond au soleil comme la neige, Tommy reste centré sur son objectif: trouver les bouchers.

C'est à ce moment que le iPhone de Jack retentit d'une sonnerie funk rappelant la période Watermelon de Herbie Hancock. «Jack, c'est Naïma.»

C'était la voix suave et douce de feue Naïma, pas de doute. Tommy disait donc vrai ou n'était-ce qu'une hallucination causée par l'émotion?

Naïma: Écoute Jack, je n'ai pas bcp de temps & on me surveille constamment. Fais confiance à Tommy, il est en contact avec nous.

Jack: Qui ça, «nous»? Je t'ai enterrée il y a à peine 3 semaines, la cérémonie m'a coûté une fortune. C'est quoi ce délire paranormal?

Constatant que Jack s'énervait, Tommy, malgré l'émotion, lui fit comprendre de s'éloigner du cercueil de Dahlia: ne pas attirer l'attention.

Naïma: C'est compliqué, je t'expliquerai devant une bonne bouteille de scotch bien vieilli, promis. Tu m'aimes toujours?

Jack raccroche & dépose un bouquet d'iris sur la tombe de Dahlia. Le curé termine son oraison funèbre: «Vous avez affermi la foi...

vous avez exterminé les hérétiques; c'est le digne ouvrage de votre règne, c'en est le propre caractère. Par vous, l'hérésie n'est plus:

... Dieu seul a pu faire cette merveille.»

Tommy chuchote dans son Bluetooth: «Qu'est-ce que t'as, Jack?»

Jack: Rien. Je t'expliquerai plus tard. C'est pas l'endroit ni le temps d'en parler. Mais aie pas peur, on va se parler entre 4 yeux.

Tommy: OK. T'as vu les 2 gorilles en noir derrière la mère de Dahlia? Tu les connais? On dirait 2 tueurs à gages...

Jack: Non, mais j'ai l'impression qu'on va pas tarder à faire connaissance. Ils fittent vraiment pas dans le décor. Très surréaliste.

Les 2 gorilles en question ressemblaient à Men in Black: vestons, pantalons, cravates, lunettes & souliers noirs; chemises blanches.

La foule éplorée regrettait la défunte pendant que ce western urbain se dessinait en coulisses; les larmes coulaient comme le vin à Cana.

La mère de Dahlia se lamentait bruyamment, il semblait que des larmes de sang tombaient de ses joues, telle une mystique christique.

Cette femme (Rosa) s'écroula à genoux en criant vers le ciel pourquoi elle et pas moi! En effet, sa vie valait moins que celle de sa fille.

Le ciel qui semblait l'avoir entendue se noircit puis se remplit de nuages gris que le vent transportait en canons électriques.

Alors que la pluie se mettait à rafraîchir la foule assistant aux funérailles, le tonnerre sec & lourd gronda tout près.

Puis un éclair transperça le ciel obscurci & finit sa trajectoire sur Rosa. Paix ait son âme. Dieu l'avait presque exaucée. À 1 morte près.

Pendant que la foule se remettait de ses émotions, Bill & Bob (les gorilles) s'étaient approchés de Tommy. Pour l'instant, pas de panique.

Tommy: Jack, l'heure de la grande révélation approche. Je le sens. Enfin on sera libéré de nos vies de fonctionnaires littéraires!

Jack: De kossé? Dahlia avait raison: t'es vraiment timbré depuis la mort de Naïma. Et tu penses que tu l'as sautée récemment... Soigne-toi.

Tommy semblait s'imaginer que Bill & Bob allaient lui annoncer qu'il était le Messie, ou mieux, sa réincarnation.

Tommy s'appuyait sûrement sur le look Tarentino des 2 colosses mais était en plein délire: il allait se faire péter la gueule, point final.

Jack: La Terre appelle Tommy. Je viens d'allumer. C'est la garde rapprochée du pusher de Dahlia, ça sent le fond de tonne. Déguerpis!

Mais déjà une main patibulaire s'abattait sur l'épaule de Tommy avant même qu'il n'ait pu embrayer vers sa Matrix 2009. Ça regardait mal.

Bill & Bob: Suis-nous Tommy, ce sera plus simple. Toi aussi Jack. Vous ne serez pas déçus.

Bill & Bob: suis-nous Tommy, ce sera plus simple. Toi aussi Jack. Vous ne serez pas déçus.

Mais déjà une main patibulaire s'abattait sur l'épaule de Tommy avant même qu'il n'ait pu embrayer vers sa Matrix 2009. Ça regardait mal.

Jack: La Terre appelle Tommy. Je viens d'allumer. C'est la garde rapprochée du pusher de Dahlia, ça sent le fond de tonne. Déguerpis!

Tommy s'appuyait sûrement sur le look Tarentino des 2 colosses mais était en plein délire: il allait se faire péter la gueule, point final.

Tommy semblait s'imaginer que Bill & Bob allaient lui annoncer qu'il était le Messie, ou mieux, sa réincarnation.

Jack: De kossé? Dahlia avait raison: t'es vraiment timbré depuis la mort de Naïma. Et tu penses que tu l'as sautée récemment... Soigne-toi.

Tommy: Jack, l'heure de la grande révélation approche. Je le sens. Enfin on sera libéré de nos vies de fonctionnaires littéraires!

Pendant que la foule se remettait de ses émotions, Bill & Bob (les gorilles) s'étaient approchés de Tommy. Pour l'instant, pas de panique.

Puis un éclair transperça le ciel obscurcit & finit sa trajectoire sur Rosa. Paix ait son âme. Dieu l'avait presque exaucée. À 1 morte près.

Alors que la pluie se mettait à rafraîchir la foule assistant aux funérailles, le tonnerre sec et lourd gronda tout près.

Le ciel qui semblait l'avoir entendue se noircit puis se remplit de nuages gris que le vent transportait en canons électriques.

Cette femme (Rosa) s'écroula à genoux en criant vers le ciel pourquoi elle et pas moi!. En effet, sa vie valait moins que celle de sa fille.

La mère de Dahlia se lamentait bruyamment, il semblait que des larmes de sang tombaient de ses joues, telle une mystique christique.

La foule éplorée regrettait la défunte pendant que ce western urbain se dessinait en coulisses; les larmes coulaient comme le vin à Cana.

Les 2 gorilles en question ressemblaient à Men in Black: vestons, pantalons, cravates, lunettes & souliers noirs; chemises blanches.

Jack: Non, mais j'ai l'impression qu'on va pas tarder à faire connaissance. Ils fittent vraiment pas dans le décor. Très surréaliste.

Tommy: OK. T'as vu les 2 gorilles en noir derrière la mère de Dahlia? Tu les connais? On dirait 2 tueurs à gages...

Jack: Rien. Je t'expliquerai plus tard. C'est pas l'endroit ni le temps d'en parler. Mais aie pas peur, on va se parler entre 4 yeux.

Tommy chuchotte dans son BlueTooth: "Qu'est-ce que t'as, Jack?"

vous avez exterminé les hérétiques; c'est le digne ouvrage de votre règne, c'en est le propre caractère. Par vous, l'hérésie n'est plus:

... Dieu seul a pu faire cette merveille."

Jack raccroche & dépose un bouquet d'iris sur la tombe de Dahlia. Le curé termine son oraison funèbre: "Vous avez affermi la foi...

Naïma: C'est compliqué, je t'expliquerai devant une bonne bouteille de scotch bien vieilli, promis. Tu m'aimes toujours?

Constatant que Jack s'énerve, Tommy, malgré l'émotion, lui fait comprendre de s'éloigner du cercueil de Dahlia: ne pas attirer l'attention.

Jack: Qui ça, "nous"? Je t'ai enterrée il y a à peine 3 semaines, la cérémonie m'a coûté une fortune. C'est quoi ce délire paranormal?

Naïma: Écoute Jack, je n'ai pas bcp de temps & on me surveille constamment. Fais confiance à Tommy, il est en contact avec nous.

C'était la voix suave et douce de feue Naïma, pas de doute. Tommy disait donc vrai ou n'était-ce qu'une hallucination causée par l'émotion?

C'est à ce moment que le iPhone de Jack retentit d'une sonnerie funk rappelant la période Watermelon de Herbie Hancock. "Jack, c'est Naïma."

Même si l'honneur n'est qu'un mot, de l'air, qu'il fond au soleil comme la neige, Tommy reste centré sur son objectif: trouver les bouchers.

C'est que 2 hommes présents aux funérailles semblent suspects, déplacés, inconnus. Et malgré l'émotion, Tommy reste vigilant: pour l'honneur

Coucher avec la femme de son meilleur ami, c pas cool, qu'elle soit morte ou vivante. Donc pourquoi les 2 hommes semblent-ils complices?

Jack avait tt les raisons du monde d'en vouloir à Tommy, qui l'avait rendu cocu en couchant avec Naïma qui, elle, était censée ê morte.

Mais récapitulons: Tommy devait être furax contre Jack, à moins qu'il ne lui ait pas dit comment Dahlia était partie ou qu'il lui ait menti.

Tout s'éclaircit lorsque Tommy chuchotte à son oreillette "OK je les vois". Jack répond "moitou" et se dirige vers le cercueil.

Jack avait-il tué Dahlia volontairement? Se vengeait-il parce que Tommy avait supposément couché avec Naïma? Tout cela n'était pas net.

Penché au-dessus du cercueil, Tommy se lamentait à coups de pourquoi et de je t'aime. Jack s'allumait une ixième Dunhill, Beretta pas loin.

Les funérailles de Dahlia furent sans flafla. Inconsolable, Tommy pleurait comme une Madeleine. Jack, impassible, regardait la scène de loin.

Buboneka: cinquième chapitre

Jack était toujours sous le choc lorsqu'il arriva chez Dahlia. Comment
Tommy pouvait-il avoir couché avec Naïma?

Ils avaient assisté à son enterrement. Une cérémonie sobre à l'image
de la défunte qui préférait œuvrer dans l'ombre de son mari, Jack.

Naïma écrivait des romans jeunesse, des BD coquines et de la poésie
naïve et épurée. Elle n'aspirait pas à la célébrité:

être invitée à Tout le monde en parle ne figurait pas dans ses plans
de carrière. C pour ça que Jack en était tombé amoureux: son humilité.

Jack, lui, ne faisait pas dans la dentelle: chaire de recherche sur la
littérature électronique; poésie axée sur les "listes obsolètes".

Entre 2 conférences sur la littérature hypermédiatique, Jack écrivait
des polars d'une centaine de pages: c'était son gagne-pain principal.

Il aimait introduire des citations d'auteurs célèbres dans les
dialogues de ses personnages, citant amplement la Littérature et le
Mal.

"De même que l'horreur est la mesure de l'amour, la soif du mal est la
mesure du bien." était sa citation préférée: pas un porte-bonheur.

La mort de Naïma avait remis en cause sa quête d'absolu littéraire,
contrairement à Gauvreau suite au suicide de Muriel Guilbeault.

Jack ne trouvait aucune beauté baroque sur son chemin, et tentait
d'extraire le mal de sa mort en poursuivant son (ou ses) assassin.

L'autopsie n'avait pas clairement révélé par combien de personnes
Naïma avait été assassinée. La balle dans la bouche lui avait été
fatale.

C'était la seule conclusion précise du coroner. Nombre de balles
retrouvées: 6. Nombre de blessures: 12. Litres de sang perdus: 5.

Après la mort de Naïma, Jack s'était intéressé aux séries policières:
CSI, 24, The Sopranos, Alias, Bones, et aux extravagances de Nip/Tuck.

Ses choix de lecture avaient aussi évolué, passant de Danielewski à
Stieg Larsson et autres policiers suédois comme Henning Mankell.

Ce changement de perspective avait chamboulé sa vie: il s'improvisait
détective voire médium étant devenu sensible à l'imperceptible.

Tommy, lui, traînait avec Jack depuis le collégial, et enfilait les
jeunes femmes comme il troquait les petits boulots sans importance:

correction d'épreuves, traduction ad hoc, plomberie à l'occasion et
réparation de tout genre: un homme à tout faire, manuel &
intellectuel.

Il écrivait même une fiction par Twitter traitant de morts
énigmatiques & dont le titre, Buboneka, était aussi impénétrable que
l'intrigue.

Dahlia, elle, gagnait sa vie en dansant, et pas pour les Grands
Ballets canadiens. Street dance. Danse de pôle. Danse à 10$.

Elle excellait également dans les métiers dérivés comme escorte,
masseuse et arnaqueuse. C'était la fuck friend du moment pour Tommy.

Elle était tombée dans l'oeil de Jack alors qu'li venait de perdre sa
femme, et comme la chair est faible, mais que la sienne était ferme...

Bon... Maintenant que tu comprends mieux qui est qui & qui couche avec
qui, Lecteur, continuons ce fascinant récit, veux-tu?

Dahlia habitait un loft luxueux dans le Mile End qui donnait sur le
mouvement continuel du boul. St-Laurent.

Une foule bigarrée y courait clubs, restos & pubs. On pouvait humer
l'odeur des bagels fraîchement cuits depuis son lit King Size, le
matin.

Dahlia avait décoré son chez soi d'oeuvres d'art reçus de ses amants:
bronze de Benito, partitions de Dvorak, peintures de Bacon.

Malgré ses études sommaires, Dahlia appréciait la finesse de l'art
autant que le soin qu'elle portait aux délices qu'elle prodiguait.

Il ne se passait une journée sans qu'elle ne fasse une halte sommaire
au cagibi pour siroter un thé au bleuet tout en tweetant sur son
Berry.

Pourtant, cette dernière journée avait été tellement agitée qu'elle
avait sombré dans un racoin de son loft un verre de Pomerol à la main.

Vêtue d'un déshabillé vert pomme, elle parcourait, agitée, son espace
de 1000 pieds, le toc de ses talons aiguilles attisant sa rage.

Que diantre pouvait foutre ce pauvre Jack! Elle semblait enfin le
tenir! Et s'il changeait d'idée. Le plan tomberait encore à l'eau.
Dehors, la pluie laissait entendre une variété de sons étranges et
glauques qui s'harmonisaient avec le pouf et les lanternes marocaines.

Sous l'effet anabolisant de l'alcool, elle avait l'impression de se
trouver sous la mer en proie au vertige abyssal des profondeurs.

Sa tête se mit à tourner, valse lente et syncopée. Et si elle faisait
fausse route? Si Ubu en fin de compte n'existait pas?

Comme son souffle, elle retint cette pensée tout en longeant les murs
de livres qui, dans son sanctuaire, faisaient office de séparation.

Elle tenta de se changer les idées en ouvrant une page du premier
livre qui lui tomba sous la main.

« Il y a une angoisse acide et trouble, aussi puissante qu'un couteau,
et dont l'écartèlement a le poids de la terre, une angoisse en
éclairs. »

Artaud lui arracha un cri dont la violence se répandit aux bras et
descendit jusqu'aux ongles propulsant du même coup le livre de ses
mains.

Le livre et ses éclairs de feu bleu s'envola dans un bruissement
d'ailes de papier. Regarde, lecteur, cet OVNI qui consume l'espace.

Comparé à la rage de Dahlia, la puissance que le livre déploie dans sa
course ressemble à un éparpillement, un épuisement, une gifle froide.

C'est un chien qui s'ébroue, un tutu de texte mal léché, un parachute,
un paratexte, un paramerde de pages apostoliques impuissantes.

Vois! La langueur déprécative des poésies qui flochent et falquent
dans la glaise et la fardoche alors que Dahlia, bleue de rage,
s'ébroue.

La petite midinette à l'autre bout dans sa jaquette de pomme, au même
moment, voit le livre que l'on regarde depuis déjà trois quatre
posts...

Elle le voit, dis-je, comme nous, s'enrouler sur lui-même, hommage au
rouleau et à tous les supports techniques qui préfigurent le tweet.

Et roulant ainsi de post en post dans l'air pluvieux qui nous sépare,
lecteur, elle, oui, elle, bien roulée comme elle est, se redresse...

C-c C-x intrusion externe de mon chat qui, sautant sur le clavier,
s'immisce dans l'intrigue à notre insu. C-c C-x : de l'explo-félin.

Hey, T.J., loop this mix.

Et roulant ainsi de post en post dans l'air pluvieux qui nous sépare,
lecteur, elle, oui, elle, bien roulée comme elle est, se redresse...

Les nerfs du cou actionnent les petits muscles internes faisant
basculer vers le haut la tête dahlienne de notre personnage.

Ses yeux (à Dahlia) rattrapent le mouvement du livre (vous n'avez pas
oublié le livre, j'espère) s'y collent, s'y agglutinent, bleu irisé.

Une mouche, ces yeux, celle de la mort, celle de Duras qui, patiente,
observe le travail des mots déboucher sur la mort d'une mouche.

Écrire le mot écrire alors qu'on écrit sur une mouche au beau milieu
d'une histoire de meurtre, c'est une mise en abyme?

Non. C'est une diversion.

Cela (tout ce que je viens d'écrire sur l'écriture et tout ce qui
précède, Dahlia, le livre, le loft) permet de synchroniser la
rencontre...

Celle du livre et de Jack. Ou, pour être plus précis, la figure de
Jack, le personnage entier, bien sûr, mais surtout: sa face.

Le livre virevolte, donc, dans la face de Jack qui venait tout juste
de franchir, sans avis, la porte.

Assommé, Jack voit des étoiles, des éclairs et au loin une silhouette
d'où rejaillit en écho un cri -- le cri d'Artaud? Non: dahlien.

Il ne faut tout de même pas s'imaginer qu'il allait rentrer avec des
fleurs, c'est son Beretta au bout des doigts qu'il tenait
délicatement.

D'instinct. Parce que ça sent le roussi depuis quelques posts et parce
qu'on ne couche pas si facilement avec les demoiselles en tutu.

Le doigt tendu sur la gâchette, sur le coup, s'est tendu. La balle
s'est glissée à l'extérieur de la chambre, par la fenêtre, après
avoir...

... touché la chair. La chair est triste hélas, surtout lorsque c'est
celle de Dahlia, perforée aux reins par une balle encore chaude: pan!

Dahlia s'écroule. Les yeux restent en l'air, avec le bleu, flottant,
comme un gaz qui s'échappe vers le ciel et le corps valse au sol.

Malgré ses études sommaires, Dahlia appréciait la finesse de l'art autant que le soin qu'elle portait aux délices qu'elle prodiguait.

Dahlia avait décoré son chez soi d'oeuvres d'art reçus de ses amants: bronze de Benito, partitions de Dvorak, peintures de Bacon.

Une foule bigarrée y courait clubs, restos & pubs. On pouvait humer l'odeur des bagels fraîchement cuits depuis son lit King Size, le matin.

Dahlia habitait un loft luxueux dans le Mile End qui donnait sur le mouvement continuel du boul. St-Laurent.

Bon... Maintenant que tu comprends mieux qui est qui & qui couche avec qui, Lecteur, continuons ce fascinant récit, veux-tu?

Elle était tombée dans l'oeil de Jack alors qu'li venait de perdre sa femme, et comme la chair est faible, mais que la sienne était ferme...

Elle excellait également dans les métiers dérivés comme escorte, masseuse et arnaqueuse. C'était la fuck friend du moment pour Tommy.

Dahlia, elle, gagnait sa vie en dansant, et pas pour les Grands Ballets canadiens. Street dance. Danse de pôle. Danse à 10$.

Il écrivait même une fiction par Twitter traitant de morts
énigmatiques & dont le titre, Buboneka, était aussi impénétrable que
l'intrigue.

correction d'épreuves, traduction ad hoc, plomberie à l'occasion et
réparation de tout genre: un homme à tout faire, manuel &
intellectuel.

Tommy, lui, traînait avec Jack depuis le collégial, et enfilait les
jeunes femmes comme il troquait les petits boulots sans importance:

Ses choix de lecture avaient aussi évolué, passant de Danielewski à
Stieg Larsson et autres policiers suédois comme Henning Mankell.

Ce changement de perspective avait chamboulé sa vie: il s'improvisait
détective voire médium étant devenu sensible à l'imperceptible.

Après la mort de Naïma, Jack s'était intéressé aux séries policières:
CSI, 24, The Sopranos, Alias, Bones, et aux extravagances de Nip/Tuck.

C'était la seule conclusion précise du coroner. Nombre de balles
retrouvées: 6. Nombre de blessures: 12. Litres de sang perdus: 5.

L'autopsie n'avait pas clairement révélé par combien de personnes
Naïma avait été assassinée. La balle dans la bouche lui avait été
fatale.

Jack ne trouvait aucune beauté baroque sur son chemin, et tentait
d'extraire le mal de sa mort en poursuivant son (ou ses) assassin.

La mort de Naïma avait remis en cause sa quête d'absolu littéraire,
contrairement à Gauvreau suite au suicide de Muriel Guilbeault.

"De même que l'horreur est la mesure de l'amour, la soif du mal est la
mesure du bien." était sa citation préférée: pas un porte-bonheur.

Il aimait introduire des citations d'auteurs célèbres dans les
dialogues de ses personnages, citant amplement la Littérature et le
Mal.

Entre 2 conférences sur la littérature hypermédiatique, Jack écrivait
des polars d'une centaine de pages: c'était son gagne-pain principal.

Jack, lui, ne faisait pas dans la dentelle: chaire de recherche sur la
littérature électronique; poésie axée sur les "listes obsolètes".

être invitée à Tout le monde en parle ne figurait pas dans ses plans
de carrière. C pour ça que Jack en était tombé amoureux: son humilité.